El laberinto de la libélula, L. J. Pruneda

'El laberinto de la libélula', la novela debut de Luis Jorge Pruneda

Aborda la violencia de género desde diferentes prismas.

"El laberinto de la libélula" es la novela debut del jefe de la Policía Local de Nava, Luis Jorge Pruneda. Una obra que aborda desde diferentes prismas la violencia de género, un tema sobre el que el autor es experto ya que dirige desde hace 10 años el Grupo Especializado en Maltrato a Menores y Adultos.

El laberinto en el que muchas veces quedan atrapadas las víctimas de maltrato pone nombre a la novela debut de Luis Jorge Pruneda, una obra con la que el policía naveto pretende remover conciencias en torno a un problema que afecta a toda la sociedad.

A través de una docena de personajes, entremezclando poesía y drama, la novela va desgranando toda una serie de circunstancias que rodean a víctima y maltratador.

Desde que saliera a la venta, el libro ya se ha convertido en un éxito en Nava, donde Luis Jorge ejerce como jefe de la Policía Local, y está recibiendo buena crítica. Su autor se conforma con que su lectura provoque una reacción en el lector.

Tras una exitosa presentación en Nava, la novela también se presentará en Noreña, Gijón y Villaviciosa. 

La publicación, editada por Adarve, está disponible en la mayoría de las librerías de la región. 

(El primer capítulo está disponible en el enlace: https://editorial-adarve.com/editorial/libro/el-laberinto-de-la-libelula/)

Todo lo que yo quisiera de ti, Julio Cortázar

Todo lo que yo quisiera de ti, son esas cosas cotidianas, el olor de tu cuerpo, saber lo que piensas de cualquier cosa, de ti, de mi, de nuestro entorno. 

Que mires más allá de mi apariencia física, que me recuerdes con pasión, y que el placer que juntos inventamos sea otro signo de la libertad.

No puede ser que estemos aquí para no poder ser ... Cortázar

Y debo decir que confío plenamente en la casualidad de haberte conocido. Que nunca intentaré olvidarte, y que si lo hiciera, no lo conseguiría. Que me encanta mirarte y que te hago mío con solo verte de lejos. Que adoro tus lunares y tu pecho me parece el paraíso.Que no fuiste el amor de mi vida, ni de mis días, ni de mi momento. Pero que te quise, y que te quiero, aunque estemos destinados a no ser.

Quiero que mi boca se desnude, Café Quijano & Armando Manzanero

Quiero no callar de los te quieros que me guardo, 
quiero no esconderte cada lagrima que lloro,
quiero no quedarme con los besos en los labios,
por que no pueda besarte, porque no pueda tenerte,
y quiero acercarme sin tener que rogarte,
que me des un abrazo,
que me acerques los labios,
que me hables despacio,
que me cedas tus manos,
quiero no molestarte, si te miro y hablamos,
y quiero que mi boca se desnude y nunca mas tenga silencio,
por temor a indiferencia,
y quiero no tener que perdonarme, por los besos escondidos,
por mentir, aunque no mienta.

Quiero ser de ti, nada mas de ti, existir por ti y soñar en ti
y quiero que vivas en un cielo conmigo, donde no suba nadie,
solo tu y yo escondidos
y quiero llevarte donde nunca llegaste,
a lugares prohibidos, donde solo hay cariño

Y quiero que mi boca se desnude y nunca mas tenga silencio,
por temor a indiferencia
y quiero no tener que perdonarme, por los besos escondidos,
por mentir aunque no mienta.

Y quiero que mi boca se desnude y nunca mas tenga silencio,
por temor a indiferencia
y quiero no tener que perdonarme, por los besos escondidos,
por mentir aunque no mienta,
Y quiero que mi boca se desnude y nunca mas tenga silencio,
por temor a indiferencia
y quiero no tener que perdonarme, por los besos escondidos,
por mentir aunque no mienta,

Los fanzines y la edición subterránea

Los fanzines son revistas realizadas por aficionados con creatividad, frescura e inmediatez como principales ingredientes.

Fanzine es un vocablo de origen inglés que contrae las palabras fan (aficionado) y magazine (revista) es, pues, una revista hecha por aficionados a un determinado tema, como pueden ser cine, música, cómic, literatura, fútbol,… o cualquier otra manifestación cultural más o menos marginal.Generalmente tienen una impresión barata, no cuentan con una periodicidad fija y no suele haber ánimo de lucro. El depósito legal tampoco es común, se trata más de tener algo que decir y lanzarse sin mucho más equipaje al mundo de la edición, con lo que la frescura y la inmediatez está asegurada. 

Mientras las revistas, inmersas en el sistema, se ven condicionadas por intereses económicos y polí- ticos, el fanzine es un acto de expresión subjetiva, personal, pero sincera, coherente y sobre todo apasionada. A todo esto tenemos que sumar su inmediatez y un alto listón de calidad, según los criterios de sus editores. 

El fanzine es el hijo feo y sincero de la revista, que no se preocupa por vender más allá de sus escuálidas ediciones y que lucha entrega a entrega por seguir en la calle, en el bar, en la tienda especializada o en el mercadillo tras ese lector minoritario que comulga en gustos, estéticas e intereses con sus páginas. 

La cantera de diamantes en bruto son un tesoro subterráneo difícil de otear. Un medio con un canal tan minoritario, que por ello se convierte en marginal, recuerda a los circuitos literarios por los que circulan los manuscritos mano a mano. 

La fugacidad de estas ediciones, con un índice de mortalidad prematura altísimo, y su distribución laberíntica hace que el aficionado muchas veces tropiece con esas, generalmente, fotocopias grapadas que le hablan de los grupos que hasta años después no verá en la prensa comercial o en los mass media. 

Los fanzineros marcan sus trabajos con el precio suficiente para recuperarse y sacar otro número, ya que no hay una finalidad econó- mica, aquí las satisfacciones vienen por el trabajo bien hecho, que además del trueque con otros editores y las colaboraciones de sus lectores, representan las mayores alegrías para estos editores subterráneos. 

Necesitamos los fanzines porque nos hablan de la realidad tangible y porque representan otra vía donde la creatividad, la sana irreverencia y la sinceridad serán nuestros compañeros de viaje. 

El hermano rico del fanzine es el prozine, que aunque idéntico en espíritu, utiliza medios profesionales. Así mismo podemos encontrar fácilmente múltiples similitudes con los blogs de Internet, sin dejar de dar constancia a la existencia de los ezines, o fanzines electrónicos en la red, aunque estos se han ido reconvirtiendo en blogs tanto personales como grupales.

Fuente:

Periódico HQT (15 de febrero 2008)

Poesía de amor, Café Quijano

Te quiero escribir una poesía de amor
que hable de ti, que hable de mí.
Serán versos en el aire que puedas respirar,
que te empapen el alma, que te empapen de amor;
serán letras con verdad unidas en mi corazón
para decirte que te amo, que te quiero,
que te sueño, que te necesito.

Cómo puedo explicar lo que el alma intenta decir,
trato de entender que amar puede ser así.
Evitaré mientras pueda martirizar mi existir,
dejaré al azar la suerte de sentirte aquí.
Recitaré mi poesía de amor sólo con mis besos;
en ellos te diré que te amo, que te quiero,
que te sueño, que te necesito.

Hice llorar hasta a los ángeles, Alejandro Sanz

Como la lluvia, como la brisa
Sencillo como una sonrisa
Como la tierra donde naciste
Como la búsqueda de amor

Como la eternidad del beso
Como el calor de un abrazo viejo
Como la tarde que te perdiste
Y encontraste el corazón

Es como el pacto con Dios
Vida…

Como el silencio del mar adentro
Como el jaleo de lo inconexo
Como el murmullo de aquella orilla
Como el planeta y su emoción

Quiero ser parte del universo
Ya mi esperanza no tiene miedo
Frente al destino tengo tu voz
Ya no pongo condición

Es que no te quiero perder
Yo hice llorar hasta a los ángeles amor
Sé que no es fácil el perdón
Pero si buscas en mis ojos
En lo más profundo
Sólo verás el reflejo de tu rostro
Y es que no te quiero perder
Seremos lo que quieras
No hay limitación
El horizonte es un balcón
El más allá no queda lejos
Y lo nuestro puede estar mejor

Yo pongo el alma con esmero
Morirme vivo es lo que quiero
Hice llorar hasta a los ángeles
Que me lo perdone Dios

Vale la pena que lo intentemos
Es una prueba no tengas miedo
Que se haga corto cualquier adiós
Que la noche dure amor, amor, amor...

Sembrar y crecer, Clarissa Pinkola Estes

En nuestra vida, aún cuando un episodio resulte en una caída fuerte o una quemadura seria, siempre hay otro episodio esperándonos, y luego otro. Siempre hay más oportunidades de hacerlo bien, de labrar nuestra vida del modo en que merecemos tenerla. No pierdas tu tiempo odiando un fracaso. El fracaso es mejor maestro que el éxito. Escucha, aprende, sigue adelante.

La mejor tierra para sembrar y hacer crecer algo nuevo otra vez está en el fondo. En ese sentido, tocar fondo, aunque extremadamente doloroso, es también el terreno de siembra.

Se nos ha enseñado que a la muerte siempre le sigue más muerte. Simplemente no es así. La muerte siempre está en proceso de incubar nueva vida, aún cuando nuestra existencia haya sido cortada hasta los huesos.

El Ruido, David Bisbal

No puede ser
se me escapo
se fue con un suspiro
apagando mi razón
y ahora ya no creo en nada
la busco aquí
en la habitación
su ropa en el armario
conserva aun su olor
apuntalando mi nostalgia
oigo su voz
aunque no esta
sigo tratando de aceptar
que me falta el ruido
sus pasos por la casa
siempre ruido
su risa recorriendo
los pasillos
la vida se me antoja eterna
no me siento capaz de ser feliz
si ella no esta
si me falta el ruido
si falta ruido
donde quiera que estés
eh...
el caso es que yo sigo aquí
buscando mil motivos
que ayuden a seguir
pero no sirven de nada
la busco aquí, en cada canción
no logro imaginar
un cielo aun mejor
que su trasluz en la ventana
oigo su voz
aunque no esta
sigo tratando de aceptar
que me falta el ruido
sus pasos por la casa
siempre ruido
su risa recorriendo
los pasillos
la vida se me antoja eterna
no me siento capaz de ser feliz
si ella no esta
si me falta el ruido
si me falta el ruido
oh no...
si me falta el ruido
sus pasos por la casa
siempre ruido
su risa recorriendo
los pasillos
la vida se me antoja eterna
no me siento capaz de ser feliz
si ella no esta
si me falta el ruido
sus pasos por la casa
siempre ruido
su risa recorriendo
los pasillos
la vida se me antoja eterna
no me siento capaz de ser feliz
si ella no esta
si me falta el ruido
si falta ruido

Esta es mi casa, Mario Benedetti

No cabe duda. Ésta es mi casa

aquí sucedo, aquí

me engaño inmensamente.

Ésta es mi casa detenida en el tiempo.

Llega el otoño y me defiende,

la primavera y me condena.

Tengo millones de huéspedes

que ríen y comen,

copulan y duermen,

juegan y piensan,

millones de huéspedes que se aburren

y tienen pesadillas y ataques de nervios.

No cabe duda. Ésta es mi casa.

Todos los perros y campanarios

pasan frente a ella.

Pero a mi casa la azotan los rayos

y un día se va a partir en dos.

Y yo no sabré dónde guarecerme

porque todas las puertas dan afuera del mundo.

El amor según San Pablo...

Sin tu latido, Silvio Rodriguez y Luis Eduardo Aute

Hay algunos que dicen
que todos los caminos conducen a Roma
y es verdad porque el mío
me lleva cada noche al hueco que te nombra
y le hablo y le suelto
una sonrisa, una blasfemia y dos derrotas;
luego apago tus ojos
y duermo con tu nombre besando mi boca.
Ay, amor mío,
qué terriblemente absurdo
es estar vivo
sin el alma de tu cuerpo,
sin tu latido.
Que el final de esta historia,
enésima autobiografía de un fracaso,
no te sirva de ejemplo,
hay quien afirma que el amor es un milagro
que no hay mal que no cure
pero tampoco bien que le dure cien años;
eso casi lo salva,
lo malo son las noches que mojan mi mano.
Aunque todo ya es nada,
no sé por qué te escondes y huyes de mi encuentro.
por saber de tu vida
no creo que vulnere ningún mandamiento;
tan terrible es el odio
que ni te atreves a mostrarme tu desprecio,
pero no me hagas caso,
lo que me pasa es que este mundo no lo entiendo.

La luna, Jaime Sabines

La luna se puede tomar a cucharadas 

o como una cápsula cada dos horas. 

Es buena como hipnótico y sedante 

y también alivia 

a los que se han intoxicado de filosofía. 

Un pedazo de luna en el bolsillo 

es mejor amuleto que la pata de conejo: 

sirve para encontrar a quien se ama, 

para ser rico sin que lo sepa nadie 

y para alejar a los médicos y las clínicas. 

Se puede dar de postre a los niños 

cuando no se han dormido, 

y unas gotas de luna en los ojos de los ancianos 

ayudan a bien morir. 

Pon una hoja tierna de la luna 

debajo de tu almohada 

y mirarás lo que quieras ver. 

Lleva siempre un frasquito del aire de la luna 

para cuando te ahogues, 

y dale la llave de la luna 

a los presos y a los desencantados. 

Para los condenados a muerte 

y para los condenados a vida 

no hay mejor estimulante que la luna 

en dosis precisas y controladas.

"Tu y yo" tres palabras que inspiraron a Rubén Darío y a Sergio Dalma

TÚ Y YO

I

Yo vi un ave
que süave
sus cantares
entonó
y voló...

Y a lo lejos,
los reflejos
de la luna en alta cumbre
que, argentando las espumas
bañaba de luz sus plumas
de tisú...
¡y eras tú!

Y vi un alma
que, sin calma,
sus amores
cantaba en tristes rumores;
y su ser
conmover
a las rocas parecía;
miró la azul lejanía...
tendió la vista anhelante,
suspiró, y cantando amante
prosiguió...
¡y era
yo!

Tenemos algo que no he visto nunca en nadie más
algunos dicen que esto es solo cosa del azar
yo creo que hay algo mas, que no pudo explicar

No se te ocurra repetir, que esto se va a pasar
dime una sola cosas que pueda secar el mar
no intentaras frenar y nos volverá a alcanzar

Ni en sueños pude imaginar
lo que ahora es tan real

Tu y yo, somos el mundo entero, por que tenerle miedo
si no hay nada más grande, más grande que el fuego
entre y yo, que con una mirada, ganamos la batalla
no intentes evitar, lo que ya no se puede parar

Tenemos algo que nunca he visto en nadie más
vas a decirme que prefieres dejarlo pasar
no lo conseguirás, nos volverá a alcanzar

Ni en una vida entera algunos logran alcanzar
eso que a ti y a mi nos atrapo fue una huracán
que gira sin parar y no nos va a soltar

Ni en sueños pude imaginar
lo que ahora es tan real

Tu y yo somos el mundo entero, por que tenerle miedo
si no hay nada más grande, más grande que el fuego
entre y yo, que con una mirada, ganamos la batalla
no intentes evitar lo que ya no se puede parar
lo que ya nadie puede frenar, lo que tu y yo tenemos

Ni en sueños pude imaginar
lo que ahora es tan real

Tu y yo, somos el mundo entero
por que tenerle miedo, si no hay nada más grande
más grande que el fuego entre tu y yo
que con una mirada, ganamos la batalla
no intentes evitar, lo que ya no se puede parar

Palabras para Julia, José Agustín Goytisolo

Tú no puedes volver atrás 

porque la vida ya te empuja 

como un aullido interminable.

Hija mía es mejor vivir 

con la alegría de los hombres 

que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada 

te sentirás perdida o sola 

tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán 

que la vida no tiene objeto 

que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate 

de lo que un día yo escribí 

pensando en ti como ahora pienso.

La vida es bella, ya verás 

como a pesar de los pesares 

tendrás amigos, tendrás amor.

Un hombre solo, una mujer 

así tomados, de uno en uno 

son como polvo, no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ti 

cuando te escribo estas palabras 

pienso también en otra gente.

Tu destino está en los demás 

tu futuro es tu propia vida 

tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas 

que les ayude tu alegría 

tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate 

de lo que un día yo escribí 

pensando en ti 

como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes 

junto al camino, nunca digas 

no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella, tú verás 

como a pesar de los pesares 

tendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección 

y este mundo tal como es 

será todo tu patrimonio.

Perdóname no sé decirte 

nada más pero tú comprende 

que yo aún estoy en el camino.

Y siempre siempre acuérdate 

de lo que un día yo escribí 

pensando en ti como ahora pienso.

José Agustín Goytisolo

Suele decirse que "para gustos hay colores". Muestra de ello son estas versiones de este poema: totalmente diferentes y sin embargo las dos traspasan la piel...

Amantea (fragmento), David Cantero

Es difícil recolectar granadas sin destrozarte las manos con las descomunales espinas que protegen las ramas. Lo mismo sucede con los recuerdos. La vida, como una granada que siempre intentamos desgranar, separando las límpidas golosinas rojas del áspero manto amarillo que las envuelve, aferrando con firmeza sus joyas. Queremos tomar sólo la dulce simiente escarlata, pero es imposible. Para saborear el fruto, como la existencia, hay que aceptar el contraste y el fastidio de su sabor agridulce.

Optimismo según Hellen Keller

¡Un lazo rosa por todas!

Estamos en el mes de octubre, el mes en el que muchas empresas y organizaciones se unen a la sociedad en la lucha contra el cáncer de mama desde 1985. Pero ¿cuándo y cómo fue que el listón rosa se convirtió en un símbolo de la lucha contra esta terrible enfermedad?

El primer lazo con un significado particular fue el lazo amarillo, que se menciona en una marcha que era cantada por los militares norteamericanos. En el año de 1917, George A. Norton, pidió los derechos de autor de esta marcha.

A principios de los 70 sale la canción “Amarra un listón amarillo al viento roble”, tomando la idea de la canción, la esposa de uno de los rehenes americanos en Irak, fue la primera persona en usar el listón como símbolo de alerta. Ella amarró listones amarillos a los robles, para “demostrar” el deseo de su esposo de volver a casa, su familia y amigos hicieron lo mismo como símbolo de solidaridad, cuando todos los norteamericanos comenzaron a ver los listones y su mensaje el listón se convirtió en un “medio”.

En los 90 los activistas del SIDA inspirados por el mensaje que se podía transmitir usando como medio un simple listón, decidieron usar listones. Se decidió que el lazo que representaba la lucha contra el SIDA fuera rojo, ya que ese color representa la pasión. En la ceremonia de la entrega de los premios Tony, el actor Jeremy Irons, usó un lazo prendido al pecho; dado el gran número de personas que vieron la ceremonia, el lazo se volvió muy popular de la noche a la mañana; tanto así que en 1992 fue declarado por el New York Times como “el año del lazo”.

Charlotte Hayley, era una mujer mayor que tras su batalla contra el cáncer había emprendido una misión personal, vendía lazos de color melocotón hechos a mano, acompañados de la leyenda: “El presupuesto anual del Instituto Nacional del Cáncer es de 1.8 billones de dólares y solamente el 5% esta destinado a la prevención. Ayúdanos a despertar a nuestros legisladores y a los Estados Unidos, usando este lazo”.

Fue un mensaje que se expandió tan rápidamente, que la entonces directora de marketing de Estée Lauder, Evelyn y Penney, quisieron trabajar en conjunto con ella; Charlotte se negó bajo el argumento de que la campaña en la que ambas trabajaban, tenía un propósito demasiado comercial.Sin embargo, el listón rosa invadió los mostradores de cosméticos en cada centro comercial estadounidense; el mensaje era uno solo, el de recordarle a las mujeres la importancia de la autoexploración para prevenir el cáncer de mama.

En 1987, Evelyn Lauder tenía 51 años. Llevaba casi tres décadas casada con Leonard (hijo del creador de la marca de cosméticos Estēe Lauder) y miraba con orgullo de madre cómo crecían los jóvenes William y Gary. Fuera de casa, era la vicepresidenta de la compañía familiar y dirigía con pasión la División Fragancias. Tenía una vida cómoda y feliz. Hasta que recibió un diagnóstico positivo de cáncer de mama y decidió reordenar sus prioridades y emprender nuevas luchas. 

Además de su pelea personal por sobrevivir, Evelyn le propuso a su amiga Alexandra Penney (editora de la revista Self) concientizar a las mujeres sobre la prevención y el tratamiento de esta enfermedad. Para empezar, crearon el famoso lazo rosa y lo distribuyeron en todas las tiendas de Estēe Lauder. Eligieron ese color por su asociación con el mundo femenino y lo replicaron en múltiples acciones: surgió la idea de instaurar un mes específico al año para hablar del cáncer de mama, el apoyo incondicional para todo tipo de campañas y la original iniciativa de iluminar de color rosa los edificios emblemáticos de las grandes ciudades. Desde la Torre Eiffel en Francia, la CN Tower en Canadá, el Empire State en Estados Unidos, el Taj Mahal en India y hasta nuestro Obelisco porteño se vistieron especialmente para la causa.

El listón se ha convertido en el protagonista de cada mes de octubre, fungiendo como portavoz de todas las mujeres del mundo que deben preocuparse por su salud y la de quienes aman.

Fuente.

http://ideasfrescas.com.mx

http://www.expoknews.com

http://www.infonews.com

Travesuras de la niña mala, Mario Vargas LLosa

La niña mala llegó media hora después que yo, envuelta en un entallado abrigo de cuero, un sombrerito que le hacía juego y unos botines hasta las rodillas. Además del bolso llevaba un cartapacio lleno de cuadernos y libros de unos cursos de arte moderno que, me explicó después, seguía tres veces por semana en Christie´s. Antes de mirarme, echó una ojeada a la habitación e hizo un pequeño signo de asentimiento, aprobando. Cuando, por fin, se dignó mirarme, ya la tenía yo en mis brazos y había comenzado a desvestirla.

– Ten cuidado- me instruyó -. No me vayas a arrugar la ropa.

La desnudé con todas las precauciones del mundo, estudiando, como objetos preciosos y únicos, las prendas que llevaba encima, besando con unción cada centímetro de piel que aparecía a mi vista, aspirando el aura suave, ligeramente perfumada, que brotaba de su cuerpo. Ahora tenía una pequeña cicatriz casi invisible cerca de la ingle, pues la habían operado del apéndice, y llevaba en pubis más escarmenado que antaño. Sentía deseo, emoción, ternura, mientras besaba sus empeines, sus axilas fragantes, los insinuados huesecillos de la columna en su espalda y sus nalgas paraditas, delicadas al tacto como el terciopelo. Le besé los menudos pechos, largamente, loco de dicha.

– No te habrás olvidado de lo que me gusta, niño bueno – me susurró al oído. Por fin.

Y, sin esperar mi respuesta, se puso de espaldas, abriendo las piernas para hacer sitio a mi cabeza, a la vez se cubría los ojos con el brazo derecho. Sentí que comenzaba a apartarse de mí, del Russell Hotel, de Londres, a concentrarse totalmente, con esa intensidad que yo no había visto nunca en ninguna mujer, en ese placer suyo, solitario, personal, egoísta, que mis labios habían aprendido a darle. Lamiendo, sorbiendo, besando, mordisqueando su sexo pequeñito, la sentí humedecerse y vibrar. Se demoró mucho en terminar. Pero que delicioso y exaltante era sentirla ronroneando, meciéndose, sumida en el vértigo del deseo, hasta que, por fin, un largo gemido estremeció su cuerpecito de pies a cabeza. “Ven, ven”, susurró, ahogada. Entré en ella con facilidad y la apreté con tanta fuerza que salió de la inercia en que la había dejado el orgasmo. Se quejó, retorciéndose, tratando de zafarse de mi cuerpo, quejándose: “Me aplastas”.

Con mi boca pegada a la suya, le rogué:

– Por una vez en tu vida, dime que me quieres, niña mala. Aunque no sea cierto, dímelo. Quiero saber cómo suena, siquiera una vez.

Vuelo, Miguel Hernández

VUELO

Sólo quien ama vuela. Pero, ¿quién ama tanto

que sea como el pájaro más leve y fugitivo?

Hundiendo va este odio reinante todo cuanto

quisiera remontarse directamente vivo.

Amar ... Pero, ¿quién ama? Volar ... Pero, ¿quién vuela?

Conquistaré el azul ávido de plumaje,

pero el amor, abajo siempre, se desconsuela

de no encontrar las alas que da cierto coraje.

Un ser ardiente, claro de deseos, alado,

quiso ascender, tener la libertad por nido.

Quiso olvidar que el hombre se aleja encadenado.

Donde faltaban plumas puso valor y olvido.

Iba tan alto a veces, que le resplandecía

sobre la piel el cielo, bajo la piel el ave.

Ser que te confundiste con una alondra un día,

te desplomaste otro como el granizo grave.

Ya sabes que las vidas de los demás son losas

con que tapiarte: cárceles con que tragar la tuya.

Pasa, vida, entre cuerpos, entre rejas hermosas.

A través de las rejas, libre la sangre afluya.

Triste instrumento alegre de vestir; apremiante

tubo de apetecer y respirar el fuego.

Espada devorada por el uso constante.

Cuerpo en cuyo horizonte cerrado me despliego.

No volarás. No puedes volar, cuerpo que vagas

por estas galerías donde el aire es mi nudo.

Por más que te debatas en ascender, naufragas.

No clamarás. El campo sigue desierto y mudo.

Los brazos no aletean. Son acaso una cola

que el corazón quisiera lanzar al firmamento.

La sangre se entristece de debatirse sola.

Los ojos vuelven tristes de mal conocimiento.

Cada ciudad, dormida, despierta loca, exhala

un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve

como un élitro ronco de no poder ser ala.

El hombre yace. EL cielo se eleva. El aire mueve.