Un adiós al regreso, Jose Larralde

¿Qué manos, recogerán las libertades perdidas?,

quizá, las mismas que recogen las estrellas que mueren,

o tal vez, queden ahí para regocijo de algún ángel perverso.

Una lágrima sostengo en el hueco de mi mano,

¿quién podrá responder a mi pregunta?... cuando pregunto,

¿de qué están hechas las lágrimas?, que pesan tanto.

Que gusto a viento tienen las distancias.

Una barriada azul, allí entre las escarchas,

alborotando trinos de primaveras idas por detrás de las lomas,

inquietas de estar solas.

Esperando a aquel niño que se marchó en silencio,

con la boca partida de sabañón y hambre.

Nunca más fue a buscarte, terrón engramillado,

por los huellones hondos de los carros de paso,

embarazados todos de alfalfas y de pastos,

arrastrados por pechos, y el cortado de látigos que

no dejaban marcas... pero anunciaban algo.

Nunca volvió y quién sabe si ha de volver un año,

por detrás de la loma, algo muerto y cansado.

Para arrastrar los soles de sus días gastados,

y beber de las aguas de los ausentes charcos,

y de sus manos vuele, la inocencia de un llanto.

¿De qué están hechas las lágrimas?, que pesan tanto...

Que gusto a vientos, tienen las distancias...

Ya solo habla de amor, Ray Loriga.

¿Y cómo se rompe un corazón? Pues de la manera más simple.

Ignorándolo un tiempo y dándole una importancia desmedida después. Desequilibrando el delicado balance natural de todas las cosas reales. Dotando a un músculo sencillo de capacidades mágicas, heroicas, épicas, grotescas, inútiles, ficticias. Ay, la ficción qué daño hace, y Sebastián debería haberlo sabido, viniendo de un país cuyo héroe más grande lleva un orinal en la cabeza. No leas tanto, le decían de niño, y no hizo caso, y así le ha ido. La ficción puede muy bien instalarse en el alma de un hombre hasta destruirla. Sebastián había visto y admirado, a lo largo de su vida, hombres capaces de hacer cosas en el mundo real e incapacitados para la ficción, pero nunca había admirado a quienes detienen en el oscuro territorio de la ficción el curso de todos los ríos. Y él, que se tenía por un hombre inteligente, había caído como un bobo en el mundo de Alicia (la de Carroll), y ahora que detestaba el mundo de Alicia, y quería salir de él, no podía.